ESA MISIVA PERDIDA ...INVIERNO MARCHITO ...ALEGRES GOLONDRINAS¡¡¡
Estoy profundamente enamorado de usted… le pido que me diga si puedo aspirar a su amor…. Necesito una respuesta en este momento: el amor no se piensa se siente o no se siente. Como agua para chocolate. Laura Esquivel
.... Son pasajes de libros maravillosos, la película se adapta bien al texto, pero ... la imaginación al leer...eso, no tiene precio... intenté escribir hoy un post gracioso, pero ya llevo borrado tres veces el primer párrafo, está visto que no se pueden forzar las cosas, no será hoy el día, la gracia, en este momento, debo tenerla en el trasero...
Entonces, imaginé que hoy encontraba entre papeles de estos que ya adquieren un color sepia una carta de ''esas'' que un día guardaste entre un libro, cuando eras demasiado joven, cuando no le dabas importancia a casi nada... esa carta estaba cerrada, manchada, no reconocía la letra, solo era una misiva, letras casi borrosas , supuse antes de abrirla que hablaría de sucesos de la época, cualquier tontería...¿como permaneció en ese libro tanto tiempo??? ¿¿¿por que yo nunca la abriría??? ninguna referencia, constancia del evento...que raro todo...por que aparece ahora??....que cosas presta la vida¡¡¡, acaso el destino???
Como no dudar, pero la tentación arde , el fuego de la curiosidad corre por mis venas, imposible cerrar el libro... si, la abro¡¡, el paso del tiempo un túnel hacia el presente, si, me dispuse casi ciego a leer esa cuartilla , como no, me hacia temblar, me embriagaba su olor, quizás lo reconocía, pero estaba envejecido, el roce de esas letras entre mis manos querían revelar algún misterio, pero como hacerlo si mis ojos se nublaban al licuar ese sabroso elemento , sentimientos , sublimados ya y convertidos en tinta... tanta húmeda miopía me hacia no saber bien lo que pasaba...
Evaporada la bruma de mis ojos, cerciorado, seguro, que eran letras del pasado, me preparo a desvelar el secreto , si mis ojos me lo permitieran, ese misterio que hoy aparece entre mis manos temblorosas, untadas de mantequilla... no me decepcionaron las letras, el paso del tiempo no hizo mella, bien podría ser algo actualizado, como no, en esa raída carta se hablaba de pasiones, de promesas que hasta en el día de hoy se me antojan que fueron incumplidas, parecían acuñadas con esas letras con el corazón de la sinceridad mas llana, quizás podrían contener hasta algún borrón producido por alguna efímera lágrima caída...
Es difícil ver sinceridad en unas letras, cuando el tiempo traspasó su relevancia, obviando el tiempo de paso se me antojan letras sinceras labradas para acariciar en destino, como si una sutil mano pidiera y temiera la frialdad de alguna respuesta, todo era tan cauto que aunque no fuera el sello de hoy, lo llevaba inconfundible... las palabras en tinta convertidas permitían sentir las alegorías de los abrazos... adivino que es un grito desesperado, igual que el que hoy ulula en mi existencia, cuanta metáfora en ese primer párrafo contenida, cuanta audacia para traspasar cualquier orilla ...demasiada tristeza, desgrano sin empezar apenas la cuartilla... cuanta agonía desprenden estas letras, para que seguir hoy con ella, total, demasiado tiempo en su transcurso, ¿¿para que desvelar el misterio que palpita?? no son mas que letras para que desgranar algo extraño, un adagio contenido,letras añeja encontradas en el prologo de un libro bien escrito, y a diferencia de él parecen inconclusas...
...No...prefiero no seguir , para que averiguar el motivo de la herida , mejor casi, no seguir con su lectura, ni saber si es remitente conocida, solo vislumbro extrañeza, ese sello de ritmo conocido, juventud en las palabras pero esa cadencia me es conocida, si leo en alto esa musicalidad resuena en mis oídos , si, parece ese adagio tan nombrado y conocido...y como todo adagio en sus notas conforma una sutil agonía... evidente, para que esperar mas, reconocía en ellas un pasado conocido, pulverizado , hecho cenizas , parecía real esa música... catas sondeadas de un corazón enamorado , eran brasas las que contenía esa misiva , cuanta inspiración aquel día...¿¡acaso en el transcurrir del tiempo sobre expuestas al gentil brillo de mis pupilas se me pueden antojar hoy tan sinceras?? si, claro¡¡¡¡¡...eran mis letras, ¿¿¿seguro escribí todo aquello que sentía???? años de retraso para responder a esa pregunta, los recuerdos por momentos retozan en mi mente , demasiadas brumas , perfúmenes viajes y olas pasajeras, todo parece marchito... si¡¡ seguro fui sincero, en un párrafo demasiados recuerdos añejos, la película de una vida licua otra vez los sentimientos , arranca alguna lágrima furtiva, pero no es todo mas que un invierno pasajero... la vida tiene muchos compases, como ese difícil pasaje de cualquier ópera prima, los toscos inviernos siempre terminan por anunciar en una vida estaciones otra vez floridas...por eso sin leer mas que ese párrafo, esas pasiones, amor en cada instante de mi vida, no caigo en la tentación de leer mas tramo de esta vieja carta tan añada, son sentimiento de cada instante de una vida, prisión de letras y palabras, recuerdos , sueños rotos, hojas caducas que irreverentemente se marchitan pero que su sentimiento sin años de por medio permanecen en un corazón a fuerza de cincel fortalecido...hojas caducas se marchitan, épocas lejanas que jamás volverán, hojas rehusadas para dar paso a brotes verdes, ahora el sentimiento no contempla años de retraso, estamos a punto de acometer otra primavera, y si pudiera decir , hablar con tan joviales brotes, quizás otra vez extraviaría una carta donde dijera que hoy soy capaz de atrapar la luna con mis dedos... Palabra¡¡
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